Metaforul.

Am în mâini cărți care strălucesc sub plasticul lor. Un joc pe care nu mai vreau să-l joc sau să mă prefac ca ceilalți. Prostii. Sunt idioți. De ce să te deranjezi să te distrezi cu această mascaradă ridicolă? Nu te-ai uitat? Tu spui ? Scuipi? Căţea? Poate da, dar cel puțin am conștiința curată. Și scopul meu nu este să profit de mizerie. Nu contează, până la urmă nu-mi pasă. Pildă de gesturi, arunc acest patetic joc de cărți pe fețele lor murdare. Totul și nimic, încep de la această spirală greață. Ma rup in alta parte. Nimic mai mult de oferit altora, oricum nu mai sunt acolo pentru mine, pentru că eu nu sunt nimic pentru ei, pentru că nu mai sunt nimic din punct de vedere social, ci doar un lucru precar fără pseudo-credința lor.

O să mă doară ... Dar îmi place.

Haos, ca să renăsc, aici sunt un pic adept al teoriilor nihiliste ale acestor iluzioniști gotici. Încă o dată, mă vor forța să mă întorc la coliba acestei servitoare. Mă face să râd adânc, că sunt alții proști ... Ei cred că au de toate, cultură, moralitate, cunoaștere supremă, bine, rău ... Cu ei nuanțele nu există! Ei bine, da, ar deveni prea complicat să nu mai poți să-ți păstrezi prejudecățile inutile. Si da …
E o nebunie cât de proști sunt ceilalți. Nu știu nimic, probabil mult mai puțin decât mulți alții, dar cel puțin știu asta.